Sembravano pagine di carta velina, spesse e colorate, sembrava una cineseria, ma era un prezioso diario da collezionista di oggetti chic quello che gli aveva messo tra le mani Michelle, uno sfizioso regalo dalla pi\u00f9 bella libreria parigina, pubblicamente godibile a due passi da Notre Dame.\u00a0Il biglietto ferroviario stropicciato che fuoriusciva dalla tasca sul retro dei pantaloni, e si bagnava assieme a quelle quattro banconote da dieci che sarebbero servite per avere un posto in cui sbattersi senza ammalarsi n\u00e9 farsi arrestare. Quei pantaloni non jeans, mai jeans, perch\u00e9 avevano superato ormai tutti i residui degli anni ottanta che non avevamo visto mai. I manoscritti di Michelle, i manoscritti dall’America svuotavano la loro poesia in una pozzanghera europea, le cadevano inavvertitamente nel fiume putrido di un marciapiede anonimo, si annacquavano per gioco sotto la pioggia battente durante quella che sembrava\u00a0una corsa senza perch\u00e9 in un ostello rintracciato l\u00ec per l\u00ec sul web, dietro un’insegna col portiere che \u00e8 italiano ma non sembra, nel quartiere Lingotto\u00a0con la Mole che non \u00e8 mai stata troppo bella. Andare a fottersi, nella nebbia. In una stanza coi fiori finti, artificiali.<\/p>\n
– ”Aspetta, non spogliarti. Li faccio prima diventare veri”<\/p>\n
–\u00a0”Non importa..”<\/p>\n
Fossero\u00a0mortali, non li capirebbero\u00a0comunque. Hanno centocinquanta milioni di anni i fiori. Sono troppo vecchi. In due non arrivano\u00a0a cinquanta. Sono\u00a0troppo giovani. ”Ci rivedremo il giorno prima della Rivoluzione. Anche se il tuo sar\u00e0 l’ultimo Paese ma almeno quel giorno…saremo abbastanza maturi per essere loro”.<\/p>\n
M.Iammarrone<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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