Septemberlimbo

Hur stoppar man tiden från sin marsch?
Inte ens du som är fysiker kan ta slut på dödsspel.
Hur håller jag mig fast så djupt och högt när jag hittar på en dikt?
Vem som helst jag skulle fråga skulle hen inte ens förstå mitt frågetecken.
Tiden flyger med bomber, vulkaner bevarar romerska städer
och jag kan inte städa mitt rum för jag har inget rum,
men en rymd mellan mina farföräldrars solnedgångar och Marssoluppgångar.
och jag kan inte städa mitt rum
eftersom du har inte kunnat stoppa tiden och jag inte fått bosätta mig  i himlen.
Det är inte där uppe i himlen som tiden marscherar,
men det är därifrån som bomber, asteroiden som gav oss livet och regnet som skämde oss kärlek kommer.
Om det är nu är slut på kompositionen eller om jag borde fortsätta tills jag får en lön
vet jag inte.

Matteo Iammarrone.

Beings who never settle down

When I came across the diary of our preliminaries
I got fascinated by our attempts to connect us as if we were space devices and the NASA had to prepare every attempt with apophatic computer calculators.

If you also believe in time
you know that the double-edged picture of this reality is disintegrating every single instant.
A mountain dies,
a star perishes,
an idea is thrown away to garbage,
two loves are born
and four end.
And every ending is the opposite of carpe diem.
Not to sound nihilist,
but I challenge you to convince me that one or two night stands
are not equal to one or one hundred years of marriage
which are not equal to loneliness.
If they were equal to loneliness I would be a sophist-populist or a solipsistic polish mr. Dabrowski.

Now I speak from the shadows of a future from the drink not yet drunk
from the saliva that the earthquake has not yet dropped
from the inside of the hurricane of the verses I won’t write for you
but for someone else.
and it is gonna work anyway.
Because someone else is connected to you anyway.
because someone else is gonna be you anyway.
Touching your same buses, playing your same carnivals, dirtying your same hotel rooms, dropping the same keys.
It is gonna work anyway, if  by ”work” we meant the acceptance of the condition of the above-mentioned temporal contingent desperate tender melancholia growing from the defeated undone beds…
the unwritten atmospheric conditions we all go through
we all wanderers who believe or claim or believe and claim to be different
as if one could be someone else than different.
as if one could be non-nomadic! That would be insane for us.
That would be a curse of the Church.
We want to keep God death.
Being faithful to earth,
being beings who never settle down.
And suffer from that.

Matteo Iammarrone.

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Ci siamo appassionati agli ultimi per strada
a coloro che gli davano voce,
Pasolini Pier Paolo, Lorca Garcia Federico.
Che non lasciavano nelle polveri sottili
marcire le violenze degli ultimi dimenticati.

Quando abbiamo cominciato ad assomigliargli
abbiamo smesso di credere
che fosse possibile prenderci cura di noi stessi,
senza un Dio,
senza uno Stato,
un Partito vero o uno stipendio dove va l’uomo o la donna o il transgender moderno?

Privato della capacità di riconoscere gli squarci,
di distinguere uno schiaffo da una carezza,
un urlo di dolore da un orgasmo,
di dormire all’aperto per imparare a nominare la notte e i suoi corridoi di pianti
e eserciti di lupi furiosi,

di curarsi i ginocchi sbucciati,
di rialzarsi dopo essere caduto in una buca,
le lamiere, la penna, la spada e la fetta di letto che aizza i pensieri,
la fetta di torta che li vizia.

L’odio come frutto acerbo
e la stanchezza come conseguenza logica spalano via con forza meccanica
ogni alito di calore dal melodramma
ogni traccia di espressione poetica dalla tragedia,
ogni artificio raffinato dai discorsi,
ogni briciola di stelle dai manici delle chitarre scordate.

Ogni memoria di quel giorno in cui la notte fu passata altrove,
all’ombra di palme sotto cui case variopinte
furono visti scintillare i colori di tutte le ferite che ci eravamo procurati,
di tutti i giorni in cui era stata illusa dalle agenzie turistiche
che una serenità costante in un cielo sempre uguale le avrebbe riequilibrato l’umore.

Tutte le notti passate ad ignorare le corde delle emozioni così come quelle più tangibili degli strumenti
e i colori variopinti delle ferite che continuavano a scorrere a confondere la monotonia ottusa di un mediterraneo furioso e piatto come il suo corpo sbirciato dalla luna.

Nessuna terapia li avrebbe fermati,
non un cambio di idioma
non una nuova rotta nell’imperdonabile ingenuità di poter essere radicalmente altro altrove.

Granada, 20/07/2018.