Le seguenti poesie sono opera intellettuale di Matteo Iammarrone. Nel caso in cui vogliate riprodurre/diffondere una o più poesie o parti di esse su blog, social network o altri siti web siete pregati di non dimenticare di riportare la fonte (es. “cit. Matteo Iammarrone” oppure “(Matteo Iammarrone)” dopo l’intera poesia o dopo una parte di essa).
Buona lettura.Nota: le poesie seguenti sono un estratto numericamente piccolo rispetto a quelle scelte per le pubblicazioni . Non tutte le poesie saranno pubblicate qui, ma solo una parte di esse.
Svezia #1
8 ottobre 2016Da queste latitudini sembri lontana come la sonda della Nasa
mandata a morire oltre i cancelli di accesso della Via Lattea
E da laggiù devo sembrarti un minuscolo pinguino
che blocca la strada percorsa da jeep su ghiacciai sempre più radi
Quei puntini inchiodati da un bimbo che si diverte a crederle stelle
quelle stelle così visibili sono il segno che morirò congelato
prima di raggiungere il tuo appartamento
e il dono della sintesi.
Il calzino sinistro ha un buco nero,
è per entrarti dentro senza passare dalla serratura.
Da queste latitudini tutto è un gioco,
un esercizio di prospettiva.
Le porte d’emergenza per fuggire dagli incendi prematuri
sono tutte occupate
da quelli che non sono riusciti a montarsi i mobili da soli.
M.Iammarrone
Per non crollare
28 luglio 2016È caduto il regime del nostro amore.
Era un régime di libertà immensa
e immersa nelle carni nostre.
Si è disgregato come il volto di un vecchio
man mano che rimuovevi gli stendardi,
le foto, le firme sotto le poesie,
i video pornografici che abbiamo recitato assieme.È stato esiliato chissà dove
da una lógica a noi estranea
di una storia incompresa dalla Storia umana.Forse su un pianeta senza stagni né Narcisi
forse su di uno senza convenzioni né poliamori,
senza uomini né costanti discussioni su come stare bene.È caduto il monumento che ci raffigurava
in Via del parlamento
con un tonfo ha ucciso il futuro,
ha ucciso un bambino mai nato che passava di là
e a sua volta sperava di essere raffigurato.Ora stanno scappando tutti verso geografie malcelate i sentimenti
mentre ti spaventi di poter riuscire a giustiziarli
ma tu vuoi lasciarli scappare,
non li vuoi giustiziare.Ora sono tornati normali i parenti,
il tuo profilo facebook assalito dai complottisti e dagli spasimanti.
Nelle ultime ore
sono state detonate
centinaia di mie facce.
Il passato viene riscritto con la tecnologia.
Resteranno macerie niente male
per un museo di ricordi.
Resteranno le macerie di una tela bucata.
E quando i figli senza dio
che avrai con qualcuno che non sono io
ti chiederanno che significa
ti sarai dimenticata
che era l’hummus di grattacieli
progettati per andare oltre,
e non crollare mai.Matteo Iammarrone
Mediterraneo (1° premio sez. giovani città del Galateo)
15 luglio 2016Crediti pure un’aquila,
isola distesa che guardi verso sud
mentre miri a chissà quale distesa
stretta in un abbraccio mediterraneo
che resiste agli invasori del nord.Che tu sia benedetta, bellissima pretesa
Come si erge la tua schiena
che dalle rocce è protesa.
Che il sapore dei popoli del Sud dell’Occidente
sia con te, sacra rondine di casa,
dormi e lasciami sognare
le geografie isolane, le filosofe nostrane,
le rovine spartane.E disegni di vigneti retati,
zappe di contadini analfabeti,
caseggiati che sono ombrelli per le piogge estive,
acquerelli di alture aspre che
come un davanzale meridionale vanno a picco
sul mare.Sacra rondine di casa,
dormi e lasciami sognare,
poggiato sud questa terra infinita
piena d’acqua, d’olivo, di vino, d’amore.Lettera ad una prigioniera politica
28 marzo 2016Una colata di cemento e repressione
ci tiene incollati alle finestre di non più verdi città,
vite di conservanti e carte da pacchetti.Come una nuvola si sfoga su fili elettrici scoperti
i vuoti d’aria degli spazi chilometrici
cortocircuitano i sentimenti che imboccano sentieri eretici
tuttavia mai arresi all’idea di non tornare ortodossi.Ma come si combatte la sola malattia da cui si può essere affetti a vent’anni?
Intanto costruisciti la cura,
tu che puoi,
tu che mi hai portato su un’autostrada per l’Everest quando le acque del pianeta si mangiavano la terra,
tu fiume dove bere e perdere la memoria dei traumi della società passata.Un’ora d’aria non vale l’altra.
Concediti la tua ora d’aria dall’altra parte del muro di Berlino,
al capolinea opposto di un treno senza orario,
e interroga le piogge prigioniera delle tue montagne apprensive,
con le tue maniere dolci,
interroga le tue compagne di cella
e convinci il tempo degli altri
a ritirarsi dal viaggio,
il tempo di quelli per cui noi
non avremmo che attimi,
loro non hanno che attici.Non dargli scampo,
l’amore richiede un po’ di futuro.(Vincitrice del concorso nazionale di poesia e narrativa “Una perla per l’oceano” il 20 Marzo 2016)
Carlotta
28 novembre 2015C’è una lei in una camera al piano terra
del mio cuore capiente, sotto le coperte,
spaventata.
Dietro le croste di pittura della parete
della stanza è nascosta una scritta:
“C’è aria desiderante di liberazione in questa città.
La liberazione è qui che riposa”.
Qualsiasi sciocca celebrazione di Carlotta
sarebbe un gioco da bambini,
un’illusione dell’infanzia per noi che non siamo giocattoli,
non siamo illusioni né bambini.
E così mi limito a pensarla come un paio di guance rosse
in un cortile d’Ottobre innevato da studenti ingenui
come formiche in una teca.
Guance che emergono come rose dalla coltre dello smog,
a chi appartengono se non ad un soffice nome che più tardi scoprirò?
A lei che fa domande che scivolano attraverso l’imperioso respiro
mentre nello stomaco ribollono farfalle alcolizzate di spritz.
Incontrarla è stato un piccolo Ottobre!
Ma non intendo celebrarla come un anniversario che passa e viene una volta sola,
voglio gettarmi al suo fianco e servirci di energia pulita per accrescerci,
nutrirci delle instabilità,
ancorarmi nei suoi oceani di dolcezza,
io e lei assimilarci come si assimila il frutto di un giardino incantato
dopo averlo mangiato,
festeggiarla come una Liberazione,
a porta Lame,
di questa città,
assieme ansiosa e distesa,
spirituale e terrena, come una sposa
che sta per dire “no”.
Chi l’avrebbe mai immaginato che ora manca come quel sessantotto che non vedrò?
Chi l’avrebbe mai pensato che sarebbe esploso in una scuola
Il nostro piccolo Ottobre?